Consciência do Coração

"Falar com o coração significa compartilhar de forma espontânea e livre, sem escolher ou planejar as palavras, nem censurar as emoções que surgem do subconsciente, liberando lembranças e feridas ali armazenadas. Criam-se assim condições para o afloramento de aspectos ocultos do ser e a revelação da sabedoria inata por meio de insights e intuições, em um verdadeiro processo de cura sutil. É o próprio espírito que se comunica pela voz interior e desvela aquilo que foi reprimido ou ocultado pela censura da mente consciente."
Mirella Faur

A MORTE

A morte vem de longe
do fundo dos céus
vem para os meus olhos
virá para os teus
desce das estrelas
das brancas estrelas
as loucas estrelas
trânsfugas de Deus
chega impressentida
nunca inesperada
ela que é na vida
a grande esperada!
A deseperada
do amor fraticida
dos homens, ai! dos homens
que matam a morte
por medo da vida.


Vinícius de Moraes

TERNURA

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos,
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer que o grande afeto que te deixo
Não traz o exagero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar extático da aurora.


Vinícius de Moraes

A Formalística

Adélia Prado


O poeta cerebral tomou café sem acúcar
e foi pro gabinete concentrar-se.
Seu lápis é um bisturi
                que ele afia na pedra,
na pedra calcinada das palavras,
imagem que elegeu porque ama a dificuldade,
                    o  efeito respeitoso que produz
                                  seu trato com o dicionário.
Faz três horas já que estuma as musas.
O dia arde. Seu prepúcio coça.
Daqui a pouco começam a fosforecer coisas no mato.
A serva de Deus sai de sua cela à noite
                                 e caminha na estrada,
passeia porque Deus quis passear
                                                   e ela caimha.
O jovem poeta,
              fedendo a suicídio e glória,
rouba de todos nós e nem assina:
                'Deus é impecável.'
As rãs pulam sobressaltadas
             e o pelejador não entende,
quer escrever as coisas com as plavras.

Clarice Lispector

"E na minha grande dilatação, eu estava no deserto. Como te explicar? eu estava no deserto como nunca estive. Era um deserto que me chamava como um cântico monótono e remoto chama. Eu estava sendo seduzida. E ia para essa loucura promissora. Mas meu medo não era o de quem estivesse indo para a loucura, e sim para uma verdade - meu medo era o de ter uma verdade que eu viesse a não querer, uma verdade infamante que me fizesse rastejar e ser do nível da barata. Meus primeiros contatos com as verdades sempre me difamaram."

Ainda Clarice...

" E na minha grande dilatação, eu estava no deserto. Como te explicar? eu estava no deserto como nunca estive. Era um deserto que me chamava como o cântico monótono e remoto chama. Eu estava sendo seduzida. E ia para essa loucura promissora. Mas meu medo não era o de quem estivesse indo para a loucura, e sim para uma verdade - meu medo era o de ter uma verdade que eu viesse a não querer, uma verdade infamante que me fizesse rastejar e ser do nível da barata."

Clarice Lispector

"Dá-me a tua mão desconhecida, que a vida está me doendo, e não sei como falar - a realidade é delicada demais, só a realidade é delicada, minha irrealidade e minha imaginação são mais pesadas."

Clarice Lispector

"Um olho vigiava a minha vida. A esse olho ora provavelmente eu chamava de verdade, ora de moral, ora de lei humana, ora de Deus, ora de mim. Eu vivia mais dentro de um espelho"
in A Paixão Segundo G.H.

Elegia quase uma ode

...
Que hei de fazer de mim que sofro tudo
Anjo e demônio, angústias a alegrias
Que peco contra mim e contra Deus!
às vezes me parece que me olhando
Ele dirá, do seu celeste abrigo:
Fui cruel por demais com esse menino...
No entanto, que outro olhar de piedade
Curará neste mundo as minhas chagas?
Sou fraco e forte, venço a vida: breve
Perco tudo; breve, não posso mais...
Oh, natureza humana, que desgraça!
Se soubesses que força, que loucura
São todos os teus gestos de pureza
Contra uma carne tão alucinada!
Se soubesses o impulso que te impele
Nestas quatro paredes de minha alma
Nem sei o que seria deste pobre
Que te arrasta sem dar um só gemido!
É muito triste se sofrer tão moço
Sabendo que não há nenhum remédio
E se tendo que ver a cada instante
Que é assim mesmo, que mais tarde passa
Que sorrir é questão de paciência
E que a aventura é que governa a vida.
Oh ideal misérrimo, te quero:
Sentir-me apenas homem e não poeta!

Aninha e Suas Pedras

Não te deixes destruir...
Ajuntando novas pedras
E constrindo novos poemas.

Recria tua vida, sempre, sempre.
Remove pedras e planta roseiras e faz doce.
                                                     Recomeça.

Faz de tua vida mesquinha
um poema.
E viverás no coração dos jovens
E na memória das gerações que hão de vir.

Esta fome é para uso de todos os sedentos.
Toma a tua parte.
Vem a estas páginas
e não entraves seu uso
aos que tem sede.

Cora Coralina

Canção

                               Allen Ginsberg

O peso do mundo
                é o amor.
Sob o fardo
                da solidão,
sob o fardo
                da insatisfação

                o peso
o peso que carregamos
                é o amor.

Quem poderia negá-lo?
                Em sonhos
Nos toca
                o corpo,
em pensamentos
                constrói
um milagre,
                na imaginação
aflige-se
                até tornar-se
humano –

sai para fora do coração
                ardendo de pureza –
pois o fardo da vida
                é o amor.

mas nós carregamos o peso
                cansados
e assim temos que descansar nos braços
                do amor.

Nenhum descanso
                Sem amor,
Nenhum sono
                Sem sonhos
De amor –
                Quer esteja eu louco ou frio,
obcecado por anjos
                ou por máquinas,
o último desejo
                é o amor
- não pode ser amargo
                não pode ser negado
não pode ser contido
                quando negado:

o peso é demasiado

- deve dar-se
sem nada de volta
                assim como o pensamento
é dado
                na solidão
em toda excelência
                do seu excesso.

Os corpos quentes
                brilham juntos
na escuridão,
                a mão se move
para o centro
                da carne,
a pele treme
                na felicidade
e a alma sobe
 feliz até o olho –

sim, sim,
                é isso que
eu queria,
                eu sempre quis,
eu sempre quis
                voltar
ao corpo
                em que nasci.

POEMA DE NATAL

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos -
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.

Assim será a nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos -
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio

Não há muito que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez, de amor
Uma prece por quem se vai -
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte -
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje à noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Vinícius de Moraes

A música Das almas

Na manhã infinita as nuvens surgiram como a loucura numa alma
E o vento como o instinto desceu os braços das árvores que estrangularam a terra...
Depois veio a claridade, os grandes céus, a paz dos campos...
Mas nos caminhos todos choravam com os rostos levados para o alto
Porque a vida tinha misteriosamente passado na tormenta.

Vinícius de Moraes

Provocação de Lord Harry

" Um grande poeta, um verdadeiro grande poeta, é a criatura mais sem poesia de todas. Mas os poetas inferiores são de fato fascinantes. Quanto piores forem as suas rimas, mais pitorescos eles serão.[...]Ele vive a poesia que não consegue escrever. Os outros escrevem a poesia que não ousam empreender." 

O Retrato de Dorian Gray
Oscar Wilde

A uma mulher

Quando a madrugada entrou, eu estendi o meu peito nu sobre o teu peito
Estavas trêmula e teu rosto pálido e tuas mãos frias
E a angústia do regresso morava já nos teus olhos.
Tive piedade do teu destino que era morrer no meu destino
Quis afastar por um segundo de ti o fardo da carne
Quis beijar-te num vago carinho agradecido.
Mas quando meus lábios tocaram teus lábios
Eu compreendi que a morte já estava no teu corpo
E que era preciso fugir para não perder o único instante
Em que foste realmente a ausência de sofrimento
Em que realmente foste a serenidade.

                                   Vinícius de Moraes

" Dizem que o que procuramos é um sentido para a vida. Penso que o que procuramos na verdade são experiências que nos façam sentir que estamos vivos."

                                                                                   Joseph Campbell

As máscaras do destino

" A sua sombra debruçou-se sobre o meu ombro, no silêncio das tardes e das noites, quando a minha cabeça se inclinava sobre o que escrevia; com a claridade dos seus olhos límpidos como nascentes de montanha, seguiu o esvoaçar da pena sobre o papel branco; com o seu sorriso um pouco doloroso, um pouco distraído, um pouco infantil, sublinhou a emoção da ideia, o ritmo da frase, a profundeza do pensamento."
                                     Florbela Espanca
                                  

"A alma do homem, tão insignificante, sente-se às vezes ultrapassar o mistério infinito da própria existência e procura ansiosa um infinito maior ainda, onde perder-se; é nessas horas que o homem se sente perdoado do nefando crime de ser homem."
                                              Florbela Espanca

Amor de Outrora

"Ah! Pobre mulher, que te atreves a dizer-te pobre com tanto ouro no teu passado, que dizes tremer de frio com tanta lenha a arder na fogueira em que te abrasaste, que ousas chamar-te inútil tendo criado tantas horas de beleza, que tens medo com tantas mãos amigas a abençoarem-te de longe!..."
                                                                                             Florbela Espanca
                                                                                            

Solidão

"Um estado interior que não depende da distância nem do isolamento, um vazio que invade as pessoas e que a simples companhia ou presença humana não podem preencher [...]Estava, sim, atacado de uma voraz saudade. De tudo e de todos, de coisas e pessoas que há muito tempo não via. Mas a saudade faz bem ao coração. Valoriza os sentimentos, acende as esperanças e apaga as distâncias."

Amyr Klink. Cem dias entre céu e mar. 2005. Companhia de Bolso.